En el rincón deshabitado,
Se pasea la sombra transparente de una mueca desganada
Los pasos ingnorados ,
arrastran la desdicha de su bostezo.
Y la barba de tres días ,
araña la piel
Mientras el cabello desdeñado,
cimbrea a ritmo apático.
La desgana, pinta el boceto triste de inacabado colores ,
Colores hechos de los no sés
que ya no importan...